"El amor nunca muere de muerte natural. Se muere porque no sabemos cómo reponer su fuente. Muere de ceguera, de errores y traiciones. Se muere de enfermedades y heridas; se muere de cansancio".
Anais Nin
El desamor es similar a la muerte
Cada paso que no diste.
Cada salto que no arriesgaste.
Te acerca un poco mas a la muerte.
Me pasó con vos.
(A veces me canso de ser hombre)
No tengo muchas palabras
para agradecerte la felicidad.
Hoy escuché que definir la poesía
es ensuciarla.
Me pasa con vos.
(Y no existir si no me miras tu)
La poesía es como el amor.
Existe o no existe,
No puede definirse
No puede limitarse.
Son inmensas ambas nociones.
Me pasa con vos.
(No va a volver Guevara para darme la razón de no verte tendida en mi colchon)
Llegaste para avisarme
que no se pierde uno luego de perderse.
Se pierde uno, cuando deja de buscar.
No te encontre de casualidad.
Me pasó con vos.
(Me canse de ser libre)
A cada paso una sonrisa.
A cada sonrisa una mirada.
A cada mirada una promesa,
de eterno jolgorio.
Me pasa con vos.
(Quieta ahí, tus labios o la vida)
Y mientras tanto,
hay tanto rato sin verte.
Sos la medida de mi tiempo.
Aún seguimos vivos.
Porque cada beso es vida
(vida despues de la muerte).
Porque cada pequeña muerte
es vida.
Me pasa con vos.
Cada brisa trae tu perfume.
Cada estación, de este tren al eden,
tiene tu nombre.
Cada Sábado tiene su Domingo.
Cada vida viene con su muerte.
Cada amor viene con su final.
Cada muerte viene con su resurrección.
Me va a pasar con vos.
Pero, quizá, solo quizá,
jugamos a la finitud.
Siendo simples inmortales,
jugamos a la finitud.
Me gusta la eternidad que brinda tu mirada.
Me gusta que me pase con vos.
El próximo diluvio te vuelvo a ver....
Adieu! Bye Bye! Aufwiedersehen!
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